Марина Цветаева
КОШКИ (Максу Волошину)

Они приходят к нам, когда
У нас в глазах не видно боли.
Но боль пришла — их нету боле:
В кошачьем сердце нет стыда!

Смешно, не правда ли, поэт,
Их обучать домашней роли.
Они бегут от рабской доли:
В кошачьем сердце рабства нет!

Как ни мани, как ни зови,
Как ни балуй в уютной холе,
Единый миг — они на воле:
В кошачьем сердце нет любви!

Марина Цветаева
российская поэтесса
Русская поэтесса, прозаик, переводчица, одна из крупнейших поэтов XX века.

Родилась:
    8 октября 1892 г., Москва, Российская империя
Умерла:
    31 августа 1941 г. (48 лет), Елабуга, Татарская АССР, РСФСР, СССР
В браке с:
    Эфрон Сергей (1912-1941 гг.)
Родители:
    Мария Александровна Мейн, Иван Владимирович Цветаев
Дети:
    Ирина Сергеевна Эфрон, Эфрон Ариадна Сергеевна, Эфрон Георгий

Евгений Евтушенко
российский поэт
Русский советский поэт. Получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист и актёр.

Родился:
    18 июля 1932 г. (83 года), Зима, Восточно-Сибирский край, РСФСР, СССР
В браке с:
    Белла Ахмадулина (1954-1959 гг.)
Родители:
    Зинаида Ермолаевна Евтушенко, Александр Рудольфович Гангнус
Дети:
    Александр Евгеньевич Евтушенко, Евгений Евгеньевич Евтушенко, Пётр Евгеньевич Евтушенко, Дмитрий Евгеньевич Евтушенко, Антон Евгеньевич Евтушенко

Евтушенко Евгений

* * *
Всегда найдется женская рука...

Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...

1961

Ирине Одоевцевой

Распыленный мильоном мельчайших частиц

В ледяном, безвоздушном, бездушном эфире,

Где ни солнца, ни звезд, ни деревьев, ни птиц,

Я вернусь - отраженьем- в потерянном мире.

И опять, в романтическом Летнем Саду,

В голубой белизне петербургского мая,

По пустынным аллеям неслышно пройду,

Драгоценные плечи твои обнимая.

Г.Иванов

Георгий Иванов
российский поэт
Русский поэт, прозаик, публицист, переводчик; один из крупнейших поэтов русской эмиграции.

Родился:
    29 октября 1894 г., имение Пуки Сядской волости, Тельшяйский уезд, Ковенская губерния (ныне Мажейкяйский район)
Умер:
    26 августа 1958 г. (63 года), Йер, Франция
В браке с:
    Ирина Одоевцева

У МОРЯ

     Мы вышли из комнаты душной
     На воздух томящий и сладкий;
     Глядели семьей равнодушной
     С балкона лиловые братки.

     Звучали морские свирели,
     Метались рубины по брызгам...
     Мы долго бродили без цели
     Меж камней на береге низком.

     О, кружево Вашего платья --
     Так нежно, так дымчато-тонко,
     Как газ у подножья распятья,
     Как греза в молитве ребенка.

     Огнем неземных откровений
     Сияли закатные дали,
     И копья неясных томлений
     Отверстую душу пронзали.

     Зари огнецветной порфира
     Бледнела, медлительно блекла...
     И стало туманно и сыро.
     Мы -- спрятались снова за стекла.

Г.Иванов

* * *

О, как горька тоской мгновений,
Как вечной мукой солона -
Моих последних вожделений
Из бездны вставшая волна!

Отягчена нездешним жаром,
Жадна безвестной глубиной,
Она виски мои недаром
Спалила страстью ледяной.

В провалах смерти неминучей,
В теснинах пагубного зла -
Она нашла свой вздох певучий,
Свой сладкий голос обрела.

Александр Кочетков. С любимыми не расставайтесь!
Стихотворения и поэмы.
Москва: Советский писатель, 1985.

Александр Кочетков
российский поэт
Русский советский поэт, переводчик.

Родился:
    12 мая 1900 г., станция Лосиноостровская, Российская империя
Умер:
    1 мая 1953 г. (52 года), Москва

* * *

Глубокая страсть не похожа на юные муки:
Она не умеет стонать и заламывать руки,

Но молча стоит, ожидая последнего слова,
К блаженству и к гибели с равным смиреньем готова,

Чтоб веки сомкнуть и спокойно взойти, если надо,
Тропой осужденных на облачный гребень Левкада.

* * *

Твои глаза всегда угрюмы,
Но полыхающей игрой
Проникновенье свежей думы
Перебегает в них порой.

Так сквозь засовы туч тяжелых,
Замкнувших в полночь небосвод,
Вдруг проструится звездный сполох
И хвойный ветер полыхнет.

* * *

Земля! Когда грудь задохнется
Отчаяньем, едким как дым,-
Повей из родного колодца
В нее шелестящим ночным

Дождем. Пролетающих молний
Перо мне алмазное брось,
И грохотом дом мой наполни,
И мраком, и ветром насквозь!

Корнями в родник потаенный,
В незримые звезды лицом,-
Раздвинь потолок закопченный
Сиреневым буйным кустом!

Неслыханных песен потребуй,
К блаженству меня приневоль -
Глазами, в которых все небо,
Руками, в которых вся боль!

* * *

Так, молодости нет уж и в помине,
От сердца страсть, как песня, далека,
И жизнь суха, как пыльный жгут полыни,
И, как полынь, горька.

Но почему ж, когда руки любимой
Порой коснусь безжизненной рукой,
Вдруг сдавит грудь такой неодолимой,
Такой сияющей тоской?

И почему, когда с тупым бесстрастьем
Брожу в толпе, бессмысленно спеша,
Вдруг изойдет таким поющим счастьем
Глухая, скорбная душа?

И этот взгляд, голодный и усталый,
Сквозь города туманное кольцо,
Зачем я возвожу на вечер алый,
Как на прекрасное лицо?

Осенний монолог
А осень - как назло - не золотая:
то серый дождь под утро моросит,
то ветер северный листву с берёз срывает...
Смотрю в окно летящего такси.
И как-то в жизни всё не слава Богу -
и дома холодно, и сердце барахлит...
Мы, кажется, опять идём не в ногу -
то кто-то отстаёт, а то спешит,
никак нам друг за другом не угнаться...
И кажется - какая тут беда?
Ведь мне немногим больше, чем за двадцать.
А в этом возрасте прощанья - ерунда!
Их столько будет - радостных, печальных,
до новых встреч или до новых лет,
заранее продуманных, случайных,
без слов прощания и со слезами вслед,
взрывных, шальных, ошибочных, внезапных,
таких, что вдруг захватывает дух...
И встреч таких же - тайных, непонятных,
когда так хочется порою думать вслух...
И всё же в моей жизни всё некстати -
не с теми рядом, не о том пишу...
А мне б забиться в уголок кровати,
подумать наконец - чем я дышу?
Постойте! Слушайте, да разве это я?!
Я не такая - я всегда при деле,
и рядом и любимый, и семья...
С чего ж хандра и нервы на пределе?
Я ведь сама всегда всех тормошу,
чтобы носы не вешали, не ныли,
я ведь стихи весёлые пишу -
ну, пусть не часто, но они ведь - были!
Я ведь всё та же, что в грозу - гулять,
что мячик старенький порой ещё гоняет,
что пишет мысли в старую тетрадь,
что листья первые в букеты собирает
и дарит их прохожим - просто так,
чтоб видеть в дождик тёплые улыбки...
И как так вышло, что один лишь шаг,
одна нелепая, нежданная ошибка
вдруг и меня заставит повзрослеть?
Забыть про мячик и кефир с корицей?
И фильмы - только "умные" смотреть,
бежать от встреч и всюду торопиться...
Кто эта девушка, что спит внутри меня
под этот сплин холодных слёз осенних?
Она - не я, ведь мне тебя обнять - не хочется...
Но ты из тех - последних,
вслед за которыми хоть буря, хоть потоп -
но их из сердца выселить не в силах...
Мы встретимся, наверное... Потом...
И я спрошу:
- Ну где тебя носило?!
Я? Да всё та же! Видишь - вот букет,
держи - и улыбнись мне, сделай милость...
И я ещё люблю, пусть и прошло сто лет...
Прощаться-то ведь я не научилась... 

Приморский край    ник  /kisilia/

Зимняя ночь

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Борис Пастернак

Эдуард Асадов

Берегите своих детей,
Их за шалости не ругайте.
Зло своих неудачных дней
Никогда на них не срывайте.
Не сердитесь на них всерьез,
Даже если они провинились,
Ничего нет дороже слез,
Что с ресничек родных скатились.

Если валит усталость с ног
Совладать с нею нету мочи,
Ну а к Вам подойдет сынок
Или руки протянет дочка.
Обнимите покрепче их,
Детской ласкою дорожите
Это счастье! короткий миг
Быть счастливыми поспешите.

Ведь растают как снег весной,
Промелькнут дни златые эти
И покинут очаг родной
Повзрослевшие Ваши дети.
Перелистывая альбом
С фотографиями детства,
С грустью вспомните о былом
О тех днях, когда были вместе.

Как же будете Вы хотеть
В это время опять вернуться
Чтоб им маленьким песню спеть,
Щечки нежной губами коснуться.
И пока в доме детский смех,
От игрушек некуда деться,
Вы на свете счастливей всех,
Берегите, пожалуйста, детство!

Стихотворение написано на проездном билете 11 июня 1980 года и посвящено Марине Влади

Последнее стихотворение Высоцкого

И снизу лед, и сверху - маюсь между:

Пробить ли верх иль пробуравить низ?

Конечно, всплыть и не терять надежду!

А там - за дело в ожиданьи виз.

Лед надо мною - надломись и тресни!

Я весь в поту, хоть я не от сохи.

Вернусь к тебе, как корабли из песни,

Все помня, даже старые стихи.

Мне меньше полувека - сорок с лишним, -

Я жив, тобой и Господом храним.

Мне есть что спеть, представ перед Всевышним,

Мне будет чем ответить перед Ним.

Марина Влади — последняя жена Высоцкого, они поженились в 1970 году. Влади является автором книги воспоминаний «Владимир, или прерванный полет…», сама исполняла песни на музыку и стихи Высоцкого. В 2006 году она поставила спектакль на французском языке по своей книге.

Антонио Мачадо-и-Руис

Я прошел ...

Я прошел немало тропинок
и немало дорог измерил.
По каким морям я не плавал,
на какой не ступал я берег!

Везде на земле я видел
караваны тоски и смятенья,
высокомерные в скорби,
опьяненные черной тенью.

Видел я осторожных педантов;
они смотрят, молчат и верят,
что отмечены мудростью, ибо -
не пьют в придорожных тавернах.

Эти злые людишки землю,
проходя, заражают скверной.

И везде на земле я видел
людей, проходящих с песней;
если им везет - веселятся,
засевая надел свой тесный.

Они вас не спросят: - Где мы?
Они бредут наудачу,
они по любым дорогам
трясутся на старых клячах.

По праздникам не суетятся,
не спеша за дела берутся.
Есть вино - они пьют с охотой,
нет вина - водой обойдутся.

Эти люди - добрые люди -
свой путь в трудах и невзгодах
проходят с надеждой, покуда
не лягут на вечный отдых.

Антонио Мачадо-и-Руис

Испанский поэт.
Родился в семье фольклориста А.Мачадо Альвареса; его дед был ректором университета.

Антонио Мачадо-и-Руис

Был погожий вечер

Был погожий вечер, грустный вечер лета.
Жухлыми плетями с каменного вала
висла повилика. В отдаленье где-то
струйка напевала.

Повернулся ключ мой в скважине замковой;
простонали петли заржавелой двери,
что с глухим ударом затворилась снова,
запечатав мертвый сумрак повечерья.

Тихо и безлюдно было за оградой.
Лишь вода звенела и, маня руладой,
выводила к плитам, где струя фонтана,
падая на мрамор, пела неустанно.

- Позабытый сон твой с песенкою этой
вспоминаешь? - пела струйка ледяная. -
Был дремотный вечер дремлющего лета.

- Нет, не вспоминаю, -
отвечал воде я, -
позабыт он вместе с песнею твоею...

- Был такой же вечер, и струя фонтана
падала на мрамор так же неустанно.
В той же, что сегодня, буксовой куртине
песенка звенела, что звенит и ныне.
Разве ты не помнишь? Тяжелели ветки
от поспевших яблок огненной расцветки,
как сегодня... Разве ты не помнишь это?
Был такой же вечер дремлющего лета.

- И отрадна песня, что немолчно льется,
а не знаю снов я, о каких поется.

Знаю, что и раньше яблоки алели
в безмятежных водах твоего потока;
что давно печали в сердце отболели,
миновали снами той поры далекой;

что любовь и прежде мороком извечным
повторялась в этом зеркальце беспечном, -
старое преданье лучше расскажи ты,
расскажи о счастье, что давно забыто.

- О забытом счастье не проси преданий}
ничего не знаю, кроме грусти давней.

Был погожий вечер дремлющего лета...
Горько ты склонялся над водою этой;
и, делясь тоскою, припадал ты к струям
в тот погожий вечер горьким поцелуем.

Припадал ты к струям, жаждою пылая,
и осталась прежней жажда та былая.

- Так прощай навеки! Неустанным звоном
лейся по безлюдью в этом парке сонном -
и прощай навеки: песня твоя ныне
еще горше, струйка, чем мое унынье.

Повернулся ключ мой в скважине замковой;
простонали петли заржавелой двери,
что с глухим ударом затворилась снова,
запечатав мертвый сумрак повечерья.

Антонио Мачадо-и-Руис

Испанский поэт.
Родился в семье фольклориста А.Мачадо Альвареса; его дед был ректором университета.